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Me gusta visitar la plaza despu\u00e9s del ruido, tras un mitin, cuando ya no queda nadie.<\/p>\n\n\n\n
El estrado vac\u00edo.
El micr\u00f3fono apagado.
Las vallas todav\u00eda en su sitio.
Papeles coloridos desliz\u00e1ndose, bailando por el suelo, pisoteados por los veh\u00edculos cercanos… desprendi\u00e9ndose de frases, ideas que hasta hace unas horas parec\u00edan dignas de un altar.<\/p>\n\n\n\n
Con un poco de aire limpio todo vuelve a parecer peque\u00f1o.
La pancarta que ocupaba una fachada solo es tela.
El altavoz, una caja negra que volver\u00e1 al cami\u00f3n de la agencia de telecomunicaci\u00f3n.
Las palabras que vest\u00edan las pareces empezar\u00e1n a doblarse, a despegarse por las esquinas…<\/p>\n\n\n\n
Y, sin embargo, algo tarda m\u00e1s en desaparecer.
No sabr\u00eda decir exactamente qu\u00e9.
Quiz\u00e1 sea una voz.
La sensaci\u00f3n de haber estado escuchando durante demasiado tiempo una voz externa que ha terminado entrando en nuestra mente. Esas frases que se quedan dando vueltas por el cuerpo, tocando teclas \u00edntimas e insospechadas.<\/p>\n\n\n\n
No s\u00e9 si t\u00fa tambi\u00e9n has sentido alguna vez esa vibraci\u00f3n. Ese tiempo denso en la plaza vac\u00eda, la presencia de un mandato que no es nuestro, aunque quiz\u00e1s aceptado como propio. A veces asusta darse cuenta de cu\u00e1nto de lo que crees que eres es, en realidad, la repetici\u00f3n de una voz ajena.<\/p>\n\n\n\n
A la ma\u00f1ana siguiente alguien habr\u00e1 recogido ya las banderas.
Las vallas desaparecer\u00e1n.
El micr\u00f3fono ser\u00e1 solo un eco escurridizo. Pero hay palabras que se resistir\u00e1n a abandonar la plaza.<\/p>\n\n\n\n
\u00bfQu\u00e9 voces habitan hoy en tu propia plaza? \u00bfCu\u00e1les se han quedado ah\u00ed, haciendo ruido, aunque el dictador te haya cedido el mando?<\/p>\n\n\n\n
Hoy, al volver a Bocas, pens\u00e9 en esto, en todo esto.<\/p>\n\n\n\n